Перекрёсток севастопольских ветров

Всё отдалённее и глуше отголоски
полузабытых телефонных номеров…
Пойдёмте, сударь, на простуженный Приморский,
на перекрёсток севастопольских ветров.

И под платаном, что промок уже до нитки –
он, как и мы, поверьте, сударь, одинок –
я соберу его осенние визитки,
услышу песенки далёкий голосок.

И эта песенка, поверьте, не случайно,
ведёт мелодию, казалось, на авось
о том, что грезилось в безоблачном начале
и на исходе что увидеть довелось.

Ах, музыкант провинциального Бродвея!
Пусть твоя песенка, подобно божеству,
нам невозможное спасение навеет,
когда мы смотрим на опавшую листву.
15.02.2012

назад