Напиши мне письмо на простреленном флаге,
между строк, если сможешь, помяни о любви.
Безнадежно пусты мои винные фляги.
Капельмейстер навылет. Оркестранты в крови.
Опадают бинты, тяжелы и багряны.
Санитары притихли, и медсестры в слезах.
И кричу я во сне: «Исцели мои раны!
Дай хоть руку на память – ухожу в небеса...».
… Бьют побудку скворцы фронтовой серенадой.
Новый день не скупится на подарки свои:
на трюмо – поцелуй, и французской помадой –
телефон и два слова: «Не теряйся. Звони».
