Кто соберет развеявшийся прах,
на старой карте наш маршрут отмерьте.
Который год в полуденной Бизерте
Андреевский не поднимают флаг.
Мы шли не вдоль, мы шли наперерез,
последний раз в слезах к нему припали…
Мы даже не заметили в запале,
как наши судьбы на тебе распяли,
Бизертский Крест.
Нас не укроет подмосковный снег.
Песок заносит русские надгробья.
Вокруг шумит ломать отвыкший копья,
все на бесценок разменявший век.
А что до нас – иных не знаем мест,
где так чиста российская гордыня,
где до сих пор былая боль не стынет…
Мы, не смирясь, несем тебя поныне,
Бизертский Крест.
